Más marea y menos mareo

 

La luna está desesperada. 

DE SES PE RA DA. 

Desesperada de que le pongan cara, no es moneda. 

Está mareada de las lágrimas de ojos que la miran y solo le preguntan si aquella persona que aman la mira con los mismos cristalinos.

 Ya siente asco del amor y del desamor ni hablar. 

Ella nunca pidió ser musa, ella nunca pidió brillar, ella no quiere dar vueltas en las cabezas y mucho menos escuchar las mentiras que se dicen en su nombre. 

Ella nunca pidió estar sometida a un planeta con humanos. 

Humanos que solo parecen hablar con sigo mismos hasta el cansancio y cuando se autoenferman la cabeza de sobredosis de palabras y pensamientos, solo queda ir por el ansiolítico, las goticas de rescate o leer un puto horóscopo. 

Para que algo por fuera de ellos les resuelva los problemas que crearon solos, en su interior, mientras le reclamaban a la luna. 

Pobre luna. 

Está desesperada. 

¿Cuándo notarán que también sale de día? ¿Cuándo se darán cuenta de que ella no tiene la respuesta?

Desesperada de que la bajen en actos románticos y de cada noche, ver gente caminando rota.

 Desesperada de los suspiros. 

No más suspiros.

 ¿¡¿¡¿¡Vienen del alma y a donde van?!?!?

¿Que puede hacer la luna con los suspiros? 

Desesperada de las preguntas sin respuestas escritas en cartas, cuyo humo al ser quemadas llega a su nariz. 

El humo la marea.

Las palabras la marean. 

 Ella no tiene la respuesta, la respuesta ni siquiera está en las palabras. 

No más palabras = no más ansiolíticos.

 La respuesta esta en hacer. Levantarse y poner el mar a trabajar. 

Y ya. 

No importan cuantas palabras pueda dictar la luna, no importan, se volverán más ruidos en las cabezas, más humo, más mareo y menos marea. 

Por favor luna, no te desesperes, más marea y menos mareo.